¿ACASO ESTO ES MIEDO? | Por Carmen Becerra

¿ACASO ESTO ES MIEDO? | Por Carmen Becerra

En el silencio de la noche cargada de susurros, la negrura se cierne sobre mi figura solitaria que hiende los lúgubres pasillos de esta casa abandonada desde hace más de dos siglos. El triste cemento, los viejos ladrillos desgastados y la pintura blanca se funden en un abrazo imperfecto. Pero lo más perturbador son los habitáculos: pequeñas alcobas sin puertas que se distribuyen  a ambos lados del pasillo, vacías de todo propósito humano. La vieja casa no era para mí solo un laberinto de polvo y carcoma, sino un mapa grabado a fuego en mi memoria.

             Pensé que, con el paso de los años explorando una y mil veces estos oscuros rincones, no habría nada que escapara a mi control. Por ello, me sentía amo y señor de todo lo que hubiese entre estas paredes. De hecho, la oscuridad, el aire viciado de humedad y la perpetua soledad  eran mías. El frío era frío, no porque se filtrara  por las grietas, sino por la gélida estela que dejaban mis pasos. Y es que los fantasmas somos de condición huraña y terriblemente celosos de nuestra causa y secreto encierro.

             Por un momento he creído oír el fluir del agua, como si las viejas cañerías volviesen a revivir y el eco de unos pasos  furtivos. ¿Quién es, de dónde y cómo llegó a este lugar? No encuentro explicación alguna.

            Anoche, escuché  tras de mí un siseo rítmico, una inhalación pesada y el eco de llaves balanceadas por un cadencioso caminar, pero cargado de una autoridad absoluta. Estoy nervioso, no puedo ocultarlo, incluso el silencio tiene un peso diferente

            Mis ojos reflejan la incomprensión a lo desconocido y me hacen sentir cosas que ya había olvidado. Lo inquietante es que hoy he tenido una extraña visión: me despertaba recién afeitado y una risa nerviosa  me invadió.

            Entonces, un ruido rasgó la penumbra. Fue un chasquido seco, seguido de un lamento de metal contra metal. En ese instante, oigo el giro metálico del cerrojo girando la cerradura de esa última puerta  que siempre había sido un límite infranqueable.  El sonido fue deliberado, lento, casi ceremonial. Alguien —o algo— estaba del otro lado, y acababa de decidir que la puerta ya no debía estar cerrada. Estoy horrorizado y al mismo tiempo lleno de una extraña fascinación y curiosidad que me corroe de manera cruel y despiadada incertidumbre de que no estoy solo.

            Y me pregunto: ¿Acaso esto es miedo?

Carmen Becerra García